The were-ostrich doesn’t see, doesn’t hear, doesn’t speak.
It stumbles through a world it doesn’t understand, digging its own grave with the very sand it hides in.
Every problem becomes invisible: just shove your head in deeper.
Every mistake vanishes—or better, gets pushed onto the world, onto fate, onto others. Never onto its own shoulders.
The were-ostrich is a seasoned artist.
It prefers to build a theater of repeated lies, a stage of self-deception so solid it almost looks real.
It tells itself the same story a hundred times until it turns into a personal religion.
And when lies aren’t enough, here comes the favorite weapon: blame the circumstances, or make someone weaker feel guilty.
Because nothing is easier than pretending to be a giant when you pick fragile targets.
And the were-ostrich knows this well: it always chooses the weak, never the real ones.
It’s cowardice, pure and simple.
An ancient art, passed down by those too afraid to look reality in the eye.
But cowardice has a price: those who run away die a little each day; those who face things, live—even through pain.
And inner honesty isn’t a luxury: it’s the only mirror you can’t break.
So the life of the were-ostrich drifts in a limbo: head buried, legs flailing, heart beating only to hide, while around it the truth grows like a desert that swallows everything.
But sand doesn’t save.
Sand suffocates.
And when you lift your head—if you ever do—the world will still be there, larger, harsher, more merciless than before.
And in the middle of that world there will be clear eyes, steady eyes, unafraid eyes, fixed on you.
Eyes that don’t forget. Eyes that don’t excuse. Eyes that don’t get fooled.
Eyes that want to know.
Just to say. CJJ
Versione italiana
P4Y – Step 28 – L’arte dello struzzo mannaro
Lo struzzo mannaro non vede, non sente, non parla.
Si muove a tentoni in un mondo che non capisce, scavandosi la fossa con la sua stessa sabbia.
Ogni problema diventa invisibile: basta infilarci la testa dentro.
Ogni errore sparisce, o meglio, viene spostato altrove: sul mondo, sul destino, sugli altri. Mai sulle proprie spalle.
Lo struzzo mannaro è un artista consumato.
Preferisce costruirsi un teatro di bugie ripetute, una scenografia di autoinganni talmente solida da sembrare vera.
Si racconta la stessa favola cento volte, fino a trasformarla in religione personale.
E quando le bugie non bastano più, ecco che sfodera l’arma preferita: dare la colpa alle circostanze, oppure schiacciare chi ha meno forza.
Perché non c’è sport più comodo che fingersi gigante davanti a chi non può reagire.
E lui, lo struzzo mannaro, questo lo sa bene: sceglie bersagli deboli, mai quelli veri.
È vigliaccheria, pura e semplice.
Un’arte antica, tramandata da chi vive nella paura di guardare la realtà negli occhi.
Ma la vigliaccheria ha un prezzo: chi scappa muore un po’ ogni giorno, chi affronta invece vive, anche nel dolore.
E l’onestà interiore non è un lusso: è l’unico specchio che non puoi rompere.
Così la vita dello struzzo mannaro scorre in un limbo: testa sotto, gambe che scalpitano, cuore che batte solo per nascondersi, mentre intorno la verità cresce come un deserto che lo inghiotte.
Ma la sabbia non salva.
La sabbia soffoca.
E quando rialzi la testa, se mai lo farai, il mondo sarà ancora lì, più grande, più spietato, più inesorabile.
E in mezzo a quel mondo ci saranno occhi lucidi, dritti, senza paura, fissi a guardarti.
Occhi che non dimenticano, occhi che non scusano, occhi che non si fanno incantare.
Occhi che vogliono sapere.
Cosi. Per dire. CJJ
